Z dvignjenim sredincem in s solzami v očeh
Veter ne prihaja v sunkih. Je konstanten. Na koži, v laseh, nosnicah in očeh. Ni vsiljiv, kajti zima je še relativno daleč. In sever tudi. Polni ušesa z neprekinjeno prisotnostjo in izziva tišino z vso aroganco, ki jo premore. Prižge cigareto v petem, sedmem poskusu. Plamen nevrotično zapleše, mu oblizne dlan in ga za pičlo sekundo predrami.
Ritual petih minut mine v dveh in je spet za volanom. Dizel zaprede in navigator se aktivira. Čez 217 kilometrov bo moral v ostrem odcepu zaviti desno. Čez 428 kilometrov, po desetih urah vožnje, bo prispel na cilj - Nordkapp. Iz zvočnikov zacvilijo Therapy? s komadom Nowhere, ročico pahne v prvo prestavo in po prekleto dolgem času ima ponovno nekje v grlu tisti občutek, ki mu pravi, da se pelje proti domu.
Ker eno je dom kot bajta štirih sten, kjer spi, jé, se tušira, skratka, kjer kot hrček poganja kolo rutine popolnoma nikamor, a drugo je tisto, kar ga žene dalje. Naprej, gor in stran. Čemu, zakaj tako strastno Norveška? A vse, kar ve, je, da ni v tem življenju možnosti, da bi za sekundo zaupal onim, ki trdijo, da obstaja razlog za sleherno stvar.
Besede se izgubijo v zatohli sapi. Neizrečenost ostaja zvesta svoji nemosti, vdana v kislo-sladko dejstvo, da je ne bo nikoli nihče decifriral in bo s tem ohranila svojo prvinsko integriteto. Norveška namreč ni želja. Je nuja. In on preprosto ni imel izbire. Včeraj je prespal pred vrati Osla na robu hitre ceste, ki jo z zahoda in vzhoda obdaja gost gozd. Nič in tišina, na trenutke pretrgana z rohnenjem tovornjakov na cesti E6 proti severu - torej nikamor. Tu pa tam kakšen galeb, torej morje ni daleč. Ker morje na Norveškem ni nikoli daleč, a tega še ne ve. Ne danes.
Ure minevajo počasi in poležavanje ga ubija. Obtičal je petdeset kilometrov od Osla in zadnji avtobus je odpeljal proti jugu pred slabo uro. Vse, kar ostane, je nikotin in trki posod iz kuhinje nadstropje pod njegovim balkonom. Zapiralni čas. In, ko se “noč” - tista, katere barve neprekinjeno krvavijo v odtenke, ki bi jih še Goethe spregledal in ki nikoli ne zaidejo v popolno gangrenasto temnomodro črnino - počasi poleže, a jo v krčih sonce še vedno para, mu misli zatavajo nekoliko južneje. Petinštirideseta stopinja širine. A sedaj je na robu devetinpetdesete. Dovolj bedast razlog za samovšečni nasmeh. Zagrne zavese, ki več kot toliko ne pomagajo, si sleče majico, jo zategne okoli oči in njegov svet utone v temo.
Beseda in slika: ANDREJ VIDIC
Celotno reportažo z Norveške lahko preberete v petkovi prilogi 7. val tiskane izdaje Primorskih novic.